Слово о Дедах Игоревых
Помню я дедов со младых ногтей,Когда был в гостях в вятской волости.Да в тобольский край посередь церквей,Чрез Иртыш мальцом - тихой скоростью.
Редко думал про старикову жизнь.Больше об игре и оладушках.Лишь обрывки фраз, да тепло их рук,Чрез обилья стол родных бабушек.
Так и жил бы всласть междометьями,Чередуя песнь со хмельным вином.Растворяя день развлеченьями,А часы ночей - дивным сладким сном.
Но взрослея сам, замечать я стал,Что альбом смотрю вновь намеренно.Где в меня глядят молоды дедыВзором доблестным. И уверенным!
Стала мысль сверлить, что едины мы.Что дедова кровь в жилах пенится.Родаками ген навсегда прошит.Сила пращуров - не изменится.
Говорили всласть про житейску суть.Где-то с шутками, да другим под стать.Но осёкшись вдруг на полсловии,Когда я просил о войне сказать...
Отводили взгляд, тяжело вздохнув.Да пуская дым гуще прежнего.Не хотели мне, недорослому,Ведать ужасы те мятежные.
Вот и мыслю я чрез каскад времёнПро войну, про ту и старание.А мерилом же о геройствах ихСтало горькое их молчание.
Всё ж поведали родны бабушки,Про жестокие дни под «солнцами».Да санбаты все и ранения,Вплоть до ратных битв со японцами.
До сих пор в ноздрях самосада дым,Да туман дорог бесконечности.Через судьбы тех - мне родных людей:Александр с Петром в вечной Вечности...