Приснился сон. Цвела сирень.Лазурен небосвод.Повсюду благость и свирель,Сироп, мираж высот.
Проснувшись утром, взял перо,Готовое на всё.Хотелось чувственность своюКатить, как колесо.
Итак, готов счастливить мир!В круженье мыслей путЗовёт бумага. Ждёт эфирЗаоблачный маршрут.
Но как же так? Ну почему?..Нет рифмы, нет стиха.Ведь видел ночью я во сне,Не пробудясь пока.
Приди же рифма. Ну явись!Раскрась палитрой гладь.Нетленности ты не стыдись,Завей поэту прядь.
Сидел так долго, чуя стресс.Сбирал размерность строк.И в ожидании чудесМой пыл слегка умолк.
Услышал гласа тихий звон,Пронзающий насквозь.Похожий на волшебный сонИ тихий шёпот звёзд.
«…Ты жаждешь рифмы? Не трудись.Её легко найти.Она везде. Лишь обернись -Послушай и пойми.
Размерность слогов – суета.Стихи, награды – тлен.Поэзия - лишь антуражДля перемены сцен.
Твори ж не рифму ты скорей.Добро! Но не роман.Оно и проще, и важней,Чем скажет графоман.
Изящность строф, трагичность драмТогда получат стать,Когда народ срифмует сам,Что ты успел создать…»